笔下书小说

，碎成无数块惨白的薄片，落在枯枝败叶和灰绿色的苔藓上。 空气里弥漫着朽木发酵后的甜腐味，混着某种新鲜的血腥气——那股铁锈底子的腥味很淡，但顺着风向一路往林子深处拖，像是有人在用血水画一条看不见的线。 哥伦比娅靠着一棵半枯的橡树，右手按着自己的左肋。 伤口不算深。 三道银刃划出来的裂口，从肋骨侧面一直拉到腰际，皮肉翻卷的边缘在月光下泛着不太正常的青灰色——那是被抹了圣银的猎刃割开之后，伤口周围的血管正在以肉眼可见的速度痉挛、收缩、试图自我缝合，却被残余的银质一遍遍烧灼阻断。 疼当然是疼的。但她脸上的表情说不上痛苦。 更像是某种慵懒的、百无聊赖的困倦。 她偏了偏头，让后脑勺枕在粗糙的树皮上，半阖着的...